Capítulo 12: El testimonio de Alicia

Alicia gritó, olvidando por completo, en el revuelo del momento, lo grande que había crecido en los últimos minutos: «¡Aquí!». Y se levantó de un salto tan deprisa que volcó la tribuna del jurado con el borde de la falda, derramando a todos los jurados sobre las cabezas de la multitud de abajo, y allí quedaron desparramados, lo que le recordó mucho una pecera de peces dorados que había volcado sin querer la semana anterior.

Alicia exclamó con gran consternación: «¡Ay, les ruego que me perdonen!». Y empezó a recogerlos lo más rápido que pudo, pues el accidente de los peces dorados le daba vueltas en la cabeza y tenía una vaga idea de que había que recogerlos de inmediato y devolverlos a la tribuna del jurado, o morirían.

El Rey dijo con voz muy grave: «El juicio no puede continuar hasta que todos los jurados estén de vuelta en sus puestos… todos». Lo repitió con gran énfasis, mirando con dureza a Alicia.

Alicia miró la tribuna del jurado y vio que, con las prisas, había puesto al Lagarto cabeza abajo, y la pobre criatura agitaba la cola con melancolía, incapaz de moverse. Enseguida lo sacó y lo puso bien; «no es que importe mucho —se dijo—; creo que sería igual de útil en el juicio de un modo que del otro».

En cuanto el jurado se recuperó un poco de la impresión de haber sido volcado, y les encontraron las pizarras y los lápices y se los devolvieron, se pusieron a trabajar con mucha diligencia para escribir una historia del accidente, todos menos el Lagarto, que parecía demasiado abatido para hacer otra cosa que quedarse sentado con la boca abierta, mirando el techo del tribunal.

El Rey dijo a Alicia: «¿Qué sabes de este asunto?».

Alicia dijo: «Nada».

El Rey insistió: «¿Nada en absoluto?».

Alicia dijo: «Nada en absoluto».

El Rey dijo, volviéndose hacia el jurado: «Eso es muy importante». Apenas empezaban a apuntarlo en sus pizarras cuando el Conejo Blanco interrumpió, en un tono muy respetuoso, pero frunciéndole el ceño y haciéndole muecas mientras hablaba: «Poco importante, quiere decir Su Majestad, claro».

El Rey dijo apresuradamente: «Poco importante, claro, quería decir», y siguió para sí en voz baja,

«importante… poco importante… poco importante… importante…», como si probara qué palabra sonaba mejor.

Algunos del jurado lo escribieron «importante», y otros «poco importante». Alicia podía verlo, pues estaba lo bastante cerca para mirar sus pizarras; y pensó para sí: «Pero no importa en absoluto».

En ese momento el Rey, que llevaba un buen rato escribiendo con afán en su libreta, gritó con voz cascada «¡Silencio!» y leyó en su libro: «Regla cuarenta y dos. Toda persona de más de una milla de altura deberá abandonar el tribunal».

Todos miraron a Alicia.

Alicia dijo: «Yo no mido una milla de altura».

El Rey dijo: «Sí la mides».

La Reina añadió: «Casi dos millas de altura».

«Bueno, de todos modos no me iré —dijo Alicia—: además, esa no es una regla de verdad: la acaba de inventar usted ahora mismo.»

El Rey dijo: «Es la regla más antigua del libro».

Alicia dijo: «Entonces debería ser la Número Uno».

El Rey palideció y cerró apresuradamente su libreta. Dijo al jurado, con voz baja y temblorosa: «Consideren su veredicto».

«Todavía hay más pruebas, si Su Majestad lo permite —dijo el Conejo Blanco, saltando con gran prisa—; acaban de recoger este papel.»

La Reina preguntó: «¿Qué dice?».

«Todavía no lo he abierto —dijo el Conejo Blanco—, pero parece una carta, escrita por el prisionero a… a alguien.»

«Debe de ser eso —dijo el Rey—, a menos que esté escrita a nadie, lo cual no es habitual, ¿sabes?»

Uno de los jurados preguntó: «¿A quién va dirigida?».

«No va dirigida a nadie —dijo el Conejo Blanco—; de hecho, no hay nada escrito por fuera.» Desdobló el papel mientras hablaba, y añadió: «Después de todo no es una carta: es un conjunto de versos».

Otro de los jurados preguntó: «¿Están escritos con la letra del prisionero?».

«No, no lo están —dijo el Conejo Blanco—, y eso es lo más extraño del asunto.» (Todo el jurado parecía desconcertado.)

El Rey dijo: «Debe de haber imitado la letra de otro». (Todo el jurado volvió a animarse.)

«Si Su Majestad lo permite —dijo la Sota—, yo no lo escribí, y no pueden probar que lo hice: no hay ningún nombre firmado al final.»

«Si no lo firmaste —dijo el Rey—, eso solo empeora el asunto. Tenías que tener alguna mala intención, o habrías firmado con tu nombre como una persona honrada.»

Hubo un aplauso general ante esto: era lo primero realmente inteligente que el Rey había dicho ese día.

La Reina dijo: «Eso prueba su culpabilidad».

«¡No prueba nada semejante! —dijo Alicia—. ¡Si ni siquiera saben de qué tratan!»

El Rey dijo: «Léelos».

El Conejo Blanco se puso las gafas y preguntó: «¿Por dónde empiezo, si Su Majestad lo permite?».

«Empieza por el principio —dijo el Rey con gravedad— y sigue hasta llegar al final: entonces para.»

Estos fueron los versos que leyó el Conejo Blanco:

«Me dijeron que habías ido a verla,y que de mí hablaste con él:ella me dio fama de perla,mas dijo que no nado bien.

Él mandó decir que no fui(y es verdad, lo sabemos ya);si ella insiste en el asunto, di,¿qué de ti, entonces, será?

Yo le di una a ella; ellos a él, dos;tú nos diste tres o más;de él volvieron todas a ti, por Dios,aunque antes eran mías, de verdad

Si ella o yo llegáramos a estarenredados en este asunto,él confía en que tú los vayas a soltar,tal como antes, en conjunto.

Mi idea era que habías sido(antes de que a ella le cayera el acceso)un estorbo que se había metidoentre él, nosotros y eso.

No dejes que él sepa que ella los prefería,pues esto debe ser por siempreun secreto que a los demás se escondía,entre tú y yo, simplemente.»

«Esa es la prueba más importante que hemos oído hasta ahora —dijo el Rey, frotándose las manos—; así que ahora que el jurado…»

«Si alguno de ellos puede explicarlo —dijo Alicia (había crecido tanto en los últimos minutos que no tenía ningún miedo de interrumpirlo)—, le doy seis peniques. Yo no creo que haya ni un átomo de sentido en eso.»

El jurado entero escribió en sus pizarras: «Ella no cree que haya ni un átomo de sentido en eso», pero ninguno intentó explicar el papel.

«Si no hay sentido en ello —dijo el Rey—, eso ahorra un mundo de problemas, ¿sabes?, porque no tenemos que intentar encontrarlo. Y sin embargo no sé —prosiguió, extendiendo los versos sobre la rodilla y mirándolos con un ojo—; me parece ver algún sentido en ellos, después de todo. “…mas dijo que no nado bien…” —añadió, volviéndose hacia la Sota—. Tú no sabes nadar, ¿verdad?»

La Sota negó con la cabeza, triste. Dijo: «¿Acaso lo parezco?». (Lo cual sin duda no parecía, pues estaba hecha enteramente de cartón.)

«Bien, hasta aquí todo bien —dijo el Rey, y siguió murmurando los versos para sí—: “y es verdad, lo sabemos ya…” eso es el jurado, claro… “Yo le di una a ella; ellos a él, dos…” vaya, eso debe de ser lo que hizo con las tartas, ¿sabes?…»

Alicia dijo: «Pero sigue diciendo “de él volvieron todas a ti”».

«¡Pues ahí están! —dijo el Rey con aire triunfal, señalando las tartas de la mesa—. No puede haber nada más claro que eso. Y luego, otra vez: “antes de que a ella le cayera el acceso”. Nunca has tenido accesos, querida, creo.»

La Reina dijo furiosa, arrojando un tintero al Lagarto: «¡Nunca!». (El desafortunado Bill había dejado de escribir con un dedo en su pizarra al descubrir que no dejaba marca; pero ahora volvió a empezar apresuradamente, usando la tinta que le goteaba por la cara, mientras duró.)

El Rey dijo, mirando el tribunal con una sonrisa: «Entonces las palabras no te caen bien». Hubo un silencio sepulcral.

El Rey añadió en tono ofendido: «¡Es un juego de palabras!». Todos rieron. El Rey dijo, por vigésima vez ese día más o menos: «Que el jurado considere su veredicto».

«¡No, no! —dijo la Reina—. Primero la sentencia, después el veredicto.»

«¡Disparates y tonterías! —dijo Alicia en voz alta—. ¡Qué idea, la de tener primero la sentencia!»

La Reina, poniéndose morada, dijo: «¡Cierra el pico!».

Alicia dijo: «¡No quiero!».

La Reina gritó a pleno pulmón: «¡Que le corten la cabeza!». Nadie se movió.

«¿A quién le importa usted? —dijo Alicia (para entonces había recuperado su tamaño completo)—. ¡No son ustedes más que una baraja de cartas!»

Ante esto toda la baraja se alzó en el aire y vino volando sobre ella: soltó un gritito, mitad de miedo y mitad de ira, e intentó apartarlas a manotazos, y se encontró tumbada en la orilla, con la cabeza en el regazo de su hermana, que le quitaba suavemente algunas hojas secas que habían caído de los árboles sobre su cara.

«¡Despierta, querida Alicia! —dijo su hermana—. ¡Vaya, qué sueño tan largo has tenido!»

Alicia dijo: «¡Ay, he tenido un sueño tan extraño!», y le contó a su hermana, lo mejor que pudo recordarlas, todas estas extrañas Aventuras suyas que acabas de leer; y cuando terminó, su hermana la besó y dijo: «Fue un sueño extraño, querida, desde luego: pero ahora corre a tomar el té; se está haciendo tarde». Así que Alicia se levantó y se fue corriendo, pensando mientras corría, como bien podía, qué sueño tan maravilloso había sido.

Pero su hermana se quedó sentada tal como la había dejado, apoyando la cabeza en la mano, mirando el sol poniente y pensando en la pequeña Alicia y en todas sus maravillosas Aventuras, hasta que ella misma empezó a soñar a su manera, y este fue su sueño:

Primero soñó con la pequeña Alicia misma, y otra vez las manitas estaban entrelazadas sobre su rodilla, y los ojos brillantes y ansiosos alzaban la vista hacia los suyos; podía oír el timbre mismo de su voz, y ver ese gracioso movimiento de cabeza para apartar el cabello suelto que siempre se le metía en los ojos; y mientras escuchaba, o parecía escuchar, todo el lugar a su alrededor cobró vida con las extrañas criaturas del sueño de su hermanita.

La hierba alta crujió a sus pies cuando pasó apresurado el Conejo Blanco; el Ratón asustado chapoteó por el charco vecino; oía el entrechocar de las tazas de té mientras la Liebre de Marzo y sus amigos compartían su interminable comida, y la voz aguda de la Reina ordenando llevar a la ejecución a sus desdichados invitados; una vez más el bebé-cerdo estornudaba en las rodillas de la Duquesa, mientras platos y fuentes se estrellaban a su alrededor; una vez más el chillido del Grifo, el chirrido del lápiz de pizarra del Lagarto y el ahogo de los cobayas sofocados llenaban el aire, mezclados con los sollozos lejanos de la desdichada Falsa Tortuga.

Así siguió sentada, con los ojos cerrados, y medio se creyó en el País de las Maravillas, aunque sabía que le bastaba abrirlos de nuevo para que todo se volviera gris realidad: la hierba solo crujiría con el viento, y el charco se rizaría con el vaivén de los juncos; las tazas que repiquetean se convertirían en tintineantes cencerros de ovejas, y los gritos agudos de la Reina en la voz del joven pastor; y el estornudo del bebé, el chillido del Grifo y todos los demás ruidos extraños se convertirían (lo sabía) en el confuso clamor del corral atareado; mientras que el mugido del ganado a lo lejos ocuparía el lugar de los pesados sollozos de la Falsa Tortuga.

Por último, se imaginó cómo esta misma hermanita suya sería, en el futuro, una mujer adulta; y cómo conservaría, durante todos sus años más maduros, el corazón sencillo y cariñoso de su infancia; y cómo reuniría a su alrededor a otros niños pequeños y haría que sus ojos brillaran de ansia con muchos cuentos extraños, quizá incluso con el sueño del País de las Maravillas de hacía mucho tiempo; y cómo sentiría todas sus sencillas penas y encontraría placer en todas sus sencillas alegrías, recordando su propia vida de niña y los felices días de verano.

FIN