Capítulo 6: Cerdo y pimienta

Durante un minuto o dos se quedó mirando la casa, preguntándose qué hacer a continuación, cuando de pronto un lacayo con librea salió corriendo del bosque (lo consideró lacayo porque llevaba librea: de lo contrario, a juzgar solo por la cara, lo habría llamado pez) y llamó con fuerza a la puerta con los nudillos. Se la abrió otro lacayo con librea, de cara redonda y ojos grandes como los de una rana; y los dos lacayos, notó Alicia, tenían el pelo empolvado y rizado por toda la cabeza. Sintió muchísima curiosidad por saber de qué se trataba, y salió con sigilo un poco del bosque para escuchar.

El Lacayo-Pez empezó sacando de debajo del brazo una gran carta, casi tan grande como él, y se la entregó al otro, diciendo en tono solemne: «Para la Duquesa. Una invitación de la Reina para jugar al croquet». El Lacayo-Rana repitió, en el mismo tono solemne, solo que cambiando un poco el orden de las palabras: «De la Reina. Una invitación para que la Duquesa juegue al croquet».

Entonces los dos hicieron una profunda reverencia, y sus rizos se enredaron.

Alicia se rio tanto que tuvo que correr a esconderse en el bosque por miedo a que la oyeran; y cuando volvió a asomarse, el Lacayo-Pez ya se había ido, y el otro estaba sentado en el suelo junto a la puerta, mirando estúpidamente al cielo.

Alicia se acercó con timidez a la puerta y llamó.

«Llamar no sirve de nada —dijo el Lacayo—, y por dos razones. Primera, porque yo estoy del mismo lado de la puerta que tú; segunda, porque dentro hacen tanto ruido que nadie podría oírte.» Y, en efecto, había un ruido de lo más extraordinario dentro: un aullido y unos estornudos continuos, y de vez en cuando un gran estrépito, como si se hiciera pedazos un plato o una olla.

«Entonces, por favor —dijo Alicia—, ¿cómo hago para entrar?»

«Tendría algún sentido que llamaras —prosiguió el Lacayo sin hacerle caso— si tuviéramos la puerta entre nosotros. Por ejemplo, si estuvieras dentro, podrías llamar, y yo podría dejarte salir, ¿sabes?» Miraba al cielo todo el tiempo que hablaba, y a Alicia esto le pareció decididamente descortés. «Pero quizá no puede evitarlo —se dijo—; tiene los ojos casi en lo alto de la cabeza. Aun así, podría contestar preguntas.» Y repitió en voz alta: «¿Cómo hago para entrar?».

El Lacayo comentó: «Me quedaré aquí sentado hasta mañana…».

En ese momento se abrió la puerta de la casa y salió volando un gran plato, directo a la cabeza del Lacayo: le rozó la nariz y se hizo pedazos contra uno de los árboles que tenía detrás.

El Lacayo continuó en el mismo tono, exactamente como si no hubiera pasado nada: «…o pasado mañana, quizá».

Alicia preguntó de nuevo, en voz más alta: «¿Cómo hago para entrar?».

«¿Debes entrar, siquiera? —dijo el Lacayo—. Esa es la primera cuestión, ¿sabes?»

Lo era, sin duda; solo que a Alicia no le gustaba que se lo dijeran. «Es verdaderamente espantoso —murmuró para sí— cómo discuten todas las criaturas. ¡Es para volverse loca!»

Al Lacayo le pareció una buena ocasión para repetir su comentario, con variaciones. Dijo: «Me quedaré aquí sentado, con pausas, durante días y días».

Alicia preguntó: «Pero ¿qué hago yo?».

El Lacayo dijo: «Lo que quieras», y se puso a silbar.

«Ay, no sirve de nada hablar con él —dijo Alicia, desesperada—: ¡es un completo idiota!» Y abrió la puerta y entró.

La puerta daba directamente a una gran cocina, llena de humo de un extremo al otro: la Duquesa estaba sentada en un taburete de tres patas, en medio, meciendo a un bebé; la cocinera se inclinaba sobre el fuego, revolviendo un gran caldero que parecía estar lleno de sopa.

Alicia se dijo, como pudo entre estornudos: «¡Seguro que esa sopa lleva demasiada pimienta!».

Sin duda había demasiada en el aire. Hasta la Duquesa estornudaba de vez en cuando; y en cuanto al bebé, estornudaba y aullaba por turnos, sin un momento de pausa. Las únicas cosas de la cocina que no estornudaban eran la cocinera y un gran gato que estaba sentado junto al hogar sonriendo de oreja a oreja.

«¿Podría decirme, por favor —dijo Alicia, un poco tímida, pues no estaba muy segura de si era de buena educación que hablara primero—, por qué sonríe así su gato?»

«Es un gato de Cheshire —dijo la Duquesa—, y por eso. ¡Cerdo!»

Dijo la última palabra con tanta violencia repentina que Alicia dio un brinco; pero al instante vio que iba dirigida al bebé y no a ella, así que tomó valor y siguió:

«No sabía que los gatos de Cheshire sonrieran siempre; de hecho, no sabía que los gatos pudieran sonreír.»

«Todos pueden —dijo la Duquesa—; y la mayoría lo hace.»

Alicia dijo con mucha cortesía, muy contenta de haber entablado conversación: «Yo no conozco ninguno que lo haga».

«No sabes mucho —dijo la Duquesa—; y eso es un hecho.»

A Alicia no le gustó nada el tono de este comentario y pensó que sería mejor introducir otro tema de conversación. Mientras trataba de elegir uno, la cocinera retiró el caldero de sopa del fuego y de inmediato se puso a arrojar todo lo que tenía al alcance a la Duquesa y al bebé: primero los hierros de la chimenea; luego una lluvia de cacerolas, platos y fuentes. La Duquesa no les hizo caso ni siquiera cuando la golpeaban; y el bebé aullaba ya tanto que era imposible saber si los golpes le dolían o no.

«¡Ay, por favor, tenga cuidado con lo que hace! —gritó Alicia, saltando de arriba abajo, aterrada—. ¡Ay, ahí va su preciosa nariz!» Una cacerola excepcionalmente grande pasó volando muy cerca y por poco se la llevó.

«Si cada cual se ocupara de sus propios asuntos —dijo la Duquesa con un gruñido ronco—, el mundo giraría bastante más deprisa de lo que gira.»

«Lo cual no sería una ventaja —dijo Alicia, muy contenta de tener la oportunidad de lucir un poco sus conocimientos—. ¡Piense en el lío que se armaría con el día y la noche! Verá usted, la Tierra tarda veinticuatro horas en dar una vuelta sobre su eje…»

«Hablando de ejes —dijo la Duquesa—, ¡ejecútenla! ¡Que le corten la cabeza!»

Alicia miró con cierta ansiedad a la cocinera, para ver si pensaba captar la indirecta; pero la cocinera revolvía la sopa muy ocupada y no parecía escuchar, así que siguió: «Veinticuatro horas, creo; ¿o son doce? Yo…».

La Duquesa dijo: «Ay, no me molestes a mí: ¡nunca pude soportar las cifras!». Y con eso volvió a mecer a su hijo, cantándole una especie de nana mientras lo hacía y dándole una violenta sacudida al final de cada verso:

«Háblale con aspereza a tu pequeñoy pégale cuando estornude;solo lo hace por molestar, es su empeño,y sabe bien cómo te ofende y te sacude.»

CORO.(En el cual se unieron la cocinera y el bebé):

«¡Buaa! ¡buaa! ¡buaa!»

Mientras la Duquesa cantaba la segunda estrofa de la canción, no dejaba de lanzar al bebé violentamente hacia arriba y hacia abajo, y la pobre criaturita aullaba tanto que Alicia apenas podía oír las palabras:

«A mi niño le hablo con severidad,le pego cuando estornuda;pues puede disfrutar con total libertadla pimienta a su antojo, sin duda.»

CORO.

«¡Buaa! ¡buaa! ¡buaa!»

«¡Toma! ¡Puedes mecerlo un rato, si quieres! —le dijo la Duquesa a Alicia, arrojándole el bebé mientras hablaba—. Tengo que ir a prepararme para jugar al croquet con la Reina.» Y salió apresuradamente de la habitación. La cocinera le arrojó una sartén cuando salía, pero por muy poco no le dio.

Alicia atrapó al bebé con cierta dificultad, pues era una criatura de forma extraña y extendía brazos y piernas en todas direcciones, y Alicia pensó: «Igual que una estrella de mar». La pobre criaturita resoplaba como una máquina de vapor cuando la atrapó, y no paraba de doblarse y volver a estirarse, de modo que, en conjunto, durante el primer minuto o dos bastante tenía con sujetarlo.

En cuanto descubrió la manera correcta de mecerlo (que consistía en retorcerlo hasta formar una especie de nudo y luego sujetarlo con fuerza por la oreja derecha y el pie izquierdo, para evitar que se deshiciera), lo sacó al aire libre. «Si no me llevo conmigo a este niño —pensó Alicia—, seguro que lo matan en uno o dos días: ¿no sería un asesinato dejarlo atrás?» Dijo las últimas palabras en voz alta, y la criaturita gruñó en respuesta (para entonces ya había dejado de estornudar). «No gruñas —dijo Alicia—; esa no es en absoluto una manera adecuada de expresarte.»

El bebé volvió a gruñir, y Alicia lo miró a la cara con mucha ansiedad para ver qué le pasaba. No cabía duda de que tenía la nariz muy respingona, mucho más parecida a un hocico que a una nariz de verdad; además, los ojos se le estaban volviendo extremadamente pequeños para un bebé: en conjunto, a Alicia no le gustaba nada el aspecto de aquello. Pensó: «Pero quizá solo estaba sollozando», y volvió a mirarle los ojos para ver si tenía lágrimas.

No, no había lágrimas. «Si vas a convertirte en cerdo, querido —dijo Alicia con seriedad—, no quiero saber nada más de ti. ¡Cuidado, eh!» La pobre criaturita volvió a sollozar (o a gruñir, era imposible decirlo), y siguieron un buen rato en silencio.

Alicia empezaba a pensar: «Ahora, ¿qué voy a hacer con esta criatura cuando llegue a casa?», cuando el bebé volvió a gruñir con tanta violencia que ella le miró la cara, algo alarmada. Esta vez no podía haber ninguna duda: no era ni más ni menos que un cerdo, y comprendió que sería del todo absurdo seguir cargándolo.

Así que dejó en el suelo a la criaturita y se sintió muy aliviada al verla trotar tranquilamente hacia el bosque. «Si hubiera crecido —se dijo—, habría sido un niño horrorosamente feo; pero como cerdo me parece bastante guapo.» Y se puso a pensar en otros niños que conocía y que quedarían muy bien como cerdos, y justo se estaba diciendo «si alguien supiera la manera correcta de transformarlos…» cuando se sobresaltó un poco al ver al Gato de Cheshire sentado en la rama de un árbol, a pocas yardas de distancia.

El Gato solo sonrió al ver a Alicia. Parecía de buen carácter, pensó ella; sin embargo, tenía las garras muy largas y muchísimos dientes, así que sintió que debía tratarlo con respeto.

Alicia empezó, bastante tímida, pues no sabía en absoluto si al Gato le gustaría ese nombre: «Minino de Cheshire…». Sin embargo, el Gato solo sonrió un poco más. Alicia pensó: «Vaya, hasta ahora está contento», y siguió: «¿Podrías decirme, por favor, por dónde debo ir desde aquí?».

El Gato dijo: «Eso depende en gran parte de adónde quieras llegar».

Alicia dijo: «No me importa mucho adónde…».

El Gato dijo: «Entonces no importa por dónde vayas».

Alicia añadió, a modo de explicación: «…con tal de llegar a alguna parte».

El Gato dijo: «Ah, eso seguro que lo logras, si caminas lo bastante».

Alicia comprendió que esto no se podía negar, así que probó con otra pregunta. «¿Qué clase de gente vive por aquí?»

El Gato dijo, agitando la pata derecha en redondo: «En esa dirección vive un Sombrerero; y en esa otra —y agitó la otra pata— vive una Liebre de Marzo. Visita a cualquiera de los dos: están locos los dos».

Alicia comentó: «Pero no quiero ir entre gente loca».

El Gato dijo: «Ah, eso no lo puedes evitar: aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca».

Alicia preguntó: «¿Cómo sabes que estoy loca?».

El Gato dijo: «Tienes que estarlo, o no habrías venido aquí».

Alicia no pensaba que eso probara nada; sin embargo, siguió: «¿Y cómo sabes que tú estás loco?».

El Gato dijo: «Para empezar, un perro no está loco. ¿Lo concedes?».

Alicia dijo: «Supongo que sí».

«Bien, entonces —prosiguió el Gato—, verás: un perro gruñe cuando está enojado y mueve la cola cuando está contento. Ahora bien, yo gruño cuando estoy contento y muevo la cola cuando estoy enojado. Por lo tanto, estoy loco.»

Alicia dijo: «Yo eso lo llamo ronronear, no gruñir».

El Gato dijo: «Llámalo como quieras. ¿Juegas hoy al croquet con la Reina?».

Alicia dijo: «Me gustaría muchísimo, pero todavía no me han invitado».

El Gato dijo: «Me verás allí», y desapareció.

A Alicia no le sorprendió mucho, pues ya se estaba acostumbrando a que pasaran cosas raras. Mientras miraba el lugar donde había estado, de pronto volvió a aparecer.

«A propósito, ¿qué fue del bebé? —dijo el Gato—. Casi olvido preguntarlo.»

Alicia dijo con calma, como si el Gato hubiera regresado de la manera más natural: «Se convirtió en cerdo».

El Gato dijo: «Lo suponía», y volvió a desaparecer.

Alicia esperó un poco, medio esperando verlo de nuevo, pero no apareció, y al cabo de un minuto o dos siguió caminando en la dirección en que se decía que vivía la Liebre de Marzo. «He visto sombrereros antes —se dijo—; la Liebre de Marzo será mucho más interesante, y quizá, como estamos en mayo, no esté loca de atar… al menos no tan loca como en marzo.» Al decir esto levantó la vista, y allí estaba otra vez el Gato, sentado en la rama de un árbol.

El Gato dijo: «¿Dijiste cerdo o cuerdo?».

Alicia respondió: «Dije cerdo; y ojalá no siguieras apareciendo y desapareciendo tan de repente: me mareas».

El Gato dijo: «De acuerdo»; y esta vez desapareció muy despacio, empezando por la punta de la cola y terminando con la sonrisa, que se quedó un rato después de que el resto se hubiera ido.

«¡Vaya! Muchas veces he visto un gato sin sonrisa —pensó Alicia—, ¡pero una sonrisa sin gato! ¡Es lo más raro que he visto en mi vida!»

No había ido mucho más lejos cuando divisó la casa de la Liebre de Marzo: pensó que debía de ser la casa correcta, porque las chimeneas tenían forma de orejas y el techo estaba cubierto de pelo. Era una casa tan grande que no se atrevió a acercarse hasta haber mordisqueado un poco más del trozo de hongo de la izquierda y haberse alzado hasta unos dos pies de altura: aun entonces se acercó con bastante timidez, diciéndose: «¡Y si estuviera loca de atar, después de todo! ¡Casi desearía haber ido a ver al Sombrerero en su lugar!».